Per tenere un workshop devo necessariamente prendermi sul serio. Il compito mi riesce difficile: qualcuno mi ha detto una volta che la serietà è la malattia degli uomini malati di morte, come aveva ragione, eppure bisogna, tutti quanti: bisogna prendere in prestito dei ruoli, darsi un tono, parlare in un certo modo, specializzarsi, esercitare una professione — questo vogliono i cupi sacerdoti custodi del linguaggio.

Per secoli e secoli l’offensiva delle persone serie ha plasmato la nostra visione del mondo e il comico – stupido paggetto – è rimasto relegato all’odioso ruolo di passatempo. E, di volta in volta, svenduto, prestato al cinismo, usato da politici irresponsabili e compatito dall’ironia, la sua compagna chic. Così che ancora oggi sta seduto in un angolo, aspettando di essere chiamato dal potere ad intrattenere, svagare, distogliere dal dolore. Tutti sembrano essersi dimenticati la sua portata rivoluzionaria.

Ridere è cosa seria – ma come mi permetto – è seria, ma mai seriamente.
Ridere è un atto radicale. Un'esperienza liberatoria del mondo, la sola a presupporre la possibilità di cambiarlo: guardarlo al rovescio e smontare, una per una, tutte le regole che lo incatenano. Forse un po’ pretenzioso. Voglio solo dire che se c’è un luogo adatto a sovvertire il comune senso del bene, questo posto è di certo la scatola nera del teatro. Immagino questi cinque giorni come un atto fuori misura, da vivere una postura divertita verso tutto e in primis verso noi stessi. Nella pratica?

Si lavorerà su un testo comico: saccheggiando le tecniche dell’assurdo, del nonsense, servendosi del ritmo e dalla musica per studiare l'andamento naturale di una risata, le sospensioni del surreale, le pause della commedia, gli accenti della caricatura.
Particolare attenzione sarà data alla parodia. Credo ci voglia molta classe e mestiere per mettere in ridicolo un capolavoro. Mi piacerebbe, dunque, che ogni partecipante portasse il suo monologo drammatico preferito, così che insieme

possiamo provare a rovinarlo.