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Quando è morta nessuno me lo ha detto. Ho un’immagine di quel pomeriggio. Sto camminando per la casa, mi fermo davanti al bagno dei miei genitori, ho come un presentimento. La porta è semi aperta, io guardo dentro: c’è mio padre, in piedi, con le braccia lunghe, tese, appoggiate al lavandino, sta piangendo, piange disperato, trema, si scuote, ma senza fare rumore. Ricordo di essermi preoccupata perché non avevo mai visto mio padre piangere.

Sono cresciuta e non ci ho più pensato: mia zia era morta e la morte fa venire tristezza, per questo, immaginavo, nessuno ne parlava mai.

Poi un giorno, avevo venticinque anni, mio padre è venuto da me e mi ha raccontato la storia di Daniela.

Lo ha fatto senza fermarsi, senza omettere niente, come se aspettasse quel momento da tutta la vita.

Questa è la storia di mia zia come l’ho saputa da mio papà, è la storia di un uomo che vuole salvare sua sorella dalla morte ma non ci riesce.

Quasi tutto è vero, alcuni pezzi sono inventati.

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Questo testo è stato scritto per immagini, che significa che chi lo ha scritto, io, mentre scriveva immaginava i luoghi della storia, i volti delle persone coinvolte e come questi sarebbero stati se fossero stati dei disegni.

Il grande potere del fumetto è la possibilità illimitata di giocare con la fantasia.

Un personaggio in una vignetta può essere un uomo e nella vignetta dopo avere la faccia di un animale senza perdere di credibilità: tutto è possibile.

La storia che il testo racconta non può limitarsi ad avere il carattere del realismo, ma deve puntare ad aprire zone di surreale.

Chi guarda, lo spettatore, dovrebbe potersi chiedere tra sé e sé “quello che sto vedendo è vero o è un’allucinazione?”. »

Uno spettacolo pop onirico che racconta di come l'immaginazione e la memoria scavino nel petto costantemente come farebbe un uccello che becca nascosto sotto la nostra maglia.